В последние месяцы мне жутко не хватало книг. Я всю жизнь читала запоем, но прошлый год в этой самой жизни многое поменял. Появилось много других интересов, дел, ощутимо прибавилось работы, учебы и людей вокруг. Тут может быть много как причин, так и оправданий, но факт в том, что я начала замечать, как чтение отходит даже не на второй, а на десятый план. Более того, за весь прошлый год нашлось очень немного книг и авторов, которые бы мне действительно понравились. Уайлдер и Стейнбек, пожалуй. И ДюМорье. Остальные книги я прочитывала в лучшем случае с интересом, а обычно просто бросала на середине, потому что читать дальше становилось невыносимо скучно. Я поняла, что совершенно разучилась читать фэнтэзи, хотя и раньше любила оттуда только Толкиена и Нарнию. Но если раньше прочитанные порой книжки про эльфов-вампиров или альтернативная история нравились, то сейчас не вызывают ничего, даже фейспалма. Просто скучно. Очень плохо идет современная литература, но я думаю, это оттого, что я в ней совершенно не разбираюсь, и пытаюсь читать то, на что нахожу интересные рецензии. И в очередной раз понимаю, что "не мое". А что "мое"? Почему раньше все книги вокруг были "мои", а теперь я стопорюсь на первой четверти? И как сделать так, чтобы снова приходить в восторг просто от того, как буквы складываются в слова, от того, какой прекрасный мир рождается на твоих глазах? Сейчас среди взрослых очень популярны сказки. Даже не фэнтэзи, а вот такие теплые истории " с пледом и чаем", вроде "Востока" Патту. Длинная, интересная, северная сказка для взрослых. Но пока я ее читала, чуть ли не физически страдала от того, что с одной стороны книга хорошая, и я вроде как должна получать удовольствие, но вот не получаю, и все тут)) В общем, я начала думать, что со мной что-то не так. Что я разучилась терпеливо вникать в текст, и балдеть от этого. И только редкие залетные птицы вроде уже упомянутых "Ребекки" или "Зима тревоги нашей", от которых я долго ходила под огромным впечатлением, заставляли усомниться в собственной читательской неполноценности)
Это все была предыстория просто к тому маленькому факту, что вчера я начала читать "Контакт" Карла Сагана, и все. Я влюбилась. Вот она, "моя" книга, по которой я ужасно скучала, еще не узнав. Вот оно, уже полузабытое ощущение, что можешь читать до утра, и боишься, что книга рано или поздно закончится. Там есть столько всего, над чем размышляешь совершенно непроизвольно и с удовольствием, столько реальных, а не абстрактных мыслей, что я снова, как раньше, глотаю залпом и в то же время вникаю в каждую строчку. И все эти часы, пока я читаю, у меня сформировывается еще одна мысль, что просто для каждого человека однажды уходит время одних книг, и наступает время других. Не лучших, или худших, просто других. А ведь раньше я думала, что ты либо любишь читать, либо нет, а уж твои пристрастия остаются неизменными. Оказывается, это совсем не так)