castles and dreams
Бывают в жизни особенные дни. С самого утра внутри меня начинает зарождаться странное чувство, как будто кто-то шепчет на ухо: сегодня день исполнения сроков, слышишь? Этот тихий голос заглушается повседневностью, забивается шумом тысячи чужих слов и моих собственных мыслей. Но я уже знаю, уже понимаю, что никуда не уйти от этого дня.
Кто- то сравнивает жизнь с рекой. Кто-то с коробкой конфет или карточной колодой. Уайлдер сравнивал ее с широким полотном, на котором каждому из нас отведен крохотный кусочек, сплетающийся бесчисленными нитями с жизнями других людей.
Мне же кажется, что жизнь похожа на дождь, струящийся по стеклу. Пожалуй, в этой мысли не много новизны, скорее это нечто среднее между символическими рекой и гобеленом. Но мне нравится смотреть, как широкая полоса дождя дробится на мелкие ручейки, и застилает все окно. Стекло тогда покрывается сплошной рябью, и за ним ничего уже не разглядеть. А если и смотреть, прижавшись, то осторожно: никогда не знаешь, что можно увидеть там, на другой стороне. Может быть, себя, или разбитую уэлссовскую Луну.
Еще интереснее наблюдать, как тонкие струйки сливаются в один дождевой поток. Они сливаются не вдруг, а медленно, постепенно. Кажется, что они могут никогда не пересечься, а так и будут медленно сползать вниз сами по себе. Но их путь предопределен судьбой: тяжестью капель, кривизной стекла, дорожками, проложенными другими каплями.
Короткими рывками они движутся к Великому Перекрестку Дождевых Капель, и там становятся единым целым. Цель достигнута, задайте следующую цель.
Когда несколько нитей, прошивающих меня, вдруг сходятся вместе в один и тот же момент, это и есть день исполнения сроков. Я вдруг осознаю, что стою на краю обрыва, у самого устья, и старое закончилось, вытекло вниз до последней капли. А новое еще не началось. В этот момент ты
уязвим, открыт и беззащитен. Чешуя истерлась, доспехи сданы в утиль. Ты с удивлением понимаешь, насколько мягок, голокож, тонконог - вот ты весь здесь, как на ладони, ждешь, когда же сроки исполнятся до конца. Ждешь, и внутри разрастается тугой ком тревоги. Страх перед тем незнакомцем, которым придется стать. А время уже швыряет еще воды на стекло, красит тебе ногти и разлиновывает душу, заворачивает, укутывает, пропитывает насквозь тебя новым тобой, поворачивает к зеркалу, а потом вручает связанные узлом вожжи и говорит: ну что, поехали?
Кто- то сравнивает жизнь с рекой. Кто-то с коробкой конфет или карточной колодой. Уайлдер сравнивал ее с широким полотном, на котором каждому из нас отведен крохотный кусочек, сплетающийся бесчисленными нитями с жизнями других людей.
Мне же кажется, что жизнь похожа на дождь, струящийся по стеклу. Пожалуй, в этой мысли не много новизны, скорее это нечто среднее между символическими рекой и гобеленом. Но мне нравится смотреть, как широкая полоса дождя дробится на мелкие ручейки, и застилает все окно. Стекло тогда покрывается сплошной рябью, и за ним ничего уже не разглядеть. А если и смотреть, прижавшись, то осторожно: никогда не знаешь, что можно увидеть там, на другой стороне. Может быть, себя, или разбитую уэлссовскую Луну.
Еще интереснее наблюдать, как тонкие струйки сливаются в один дождевой поток. Они сливаются не вдруг, а медленно, постепенно. Кажется, что они могут никогда не пересечься, а так и будут медленно сползать вниз сами по себе. Но их путь предопределен судьбой: тяжестью капель, кривизной стекла, дорожками, проложенными другими каплями.
Короткими рывками они движутся к Великому Перекрестку Дождевых Капель, и там становятся единым целым. Цель достигнута, задайте следующую цель.
Когда несколько нитей, прошивающих меня, вдруг сходятся вместе в один и тот же момент, это и есть день исполнения сроков. Я вдруг осознаю, что стою на краю обрыва, у самого устья, и старое закончилось, вытекло вниз до последней капли. А новое еще не началось. В этот момент ты
уязвим, открыт и беззащитен. Чешуя истерлась, доспехи сданы в утиль. Ты с удивлением понимаешь, насколько мягок, голокож, тонконог - вот ты весь здесь, как на ладони, ждешь, когда же сроки исполнятся до конца. Ждешь, и внутри разрастается тугой ком тревоги. Страх перед тем незнакомцем, которым придется стать. А время уже швыряет еще воды на стекло, красит тебе ногти и разлиновывает душу, заворачивает, укутывает, пропитывает насквозь тебя новым тобой, поворачивает к зеркалу, а потом вручает связанные узлом вожжи и говорит: ну что, поехали?
Великолепный стратег, организатор и прирожденный лидер. Красив как кинозвезда. С лихвой компенсирует расчетливость интуицией, осведомленность красноречием, а осторожность отвагой. Часто действует на грани фола, но при этом знает цену жизни и цену справедливости. Он покинет свой корабль последним, а в мыслях не покинет его никогда. В него влюблена леди Фортуна, и ее легко понять. Гуманист, он верит в мир во Вселенной и не верит в безвыходные ситуации.